Solavanco

Disseram que eu deveria ter um propósito então fui em busca de um. Mas não encontrei nada, apenas encontrei músicas lindas, vi filmes que me emocionaram a mim, sim, sim, a mim mesmo, eu, eu, eu.
Meus dentes da frente são próteses, MAS, minhas amizades são verdadeiras. Gosto da região que moro, perto de um grande parque, mas odeio a distância do metrô. Não convido ninguém para minha casa. Eu, eu, eu, adoro falar de mim. Cecília dorme entre seus tecidos e texturas inebriantes feito de linhas sinuosas, macias, com cheiro de mofo. Minha mandíbula abre-se involutariamente, eu, eu, eu, meu assunto preferido. É fácil agradar as pessoas, é só despertar-lhes o seu eu, eu, eu. nada difícil.

Vôo Rasante

O gato pulou pela janela e encontrou um furo no meio da calçada.
Transeuntes que passavam amiúde nem puderam notar tamanha graça no caminhar das sombras naquele domingo fantástico do mundo perfeito das ilusões.

Aparências que moram na mente e fazem rodopiar pensamentos furtivos, desejos pecaminosos e todo tipo de carência. Caminhavam assim rumo ao hospital. Caminhavam assim rumo ao parque, logo atrás da avenida super movimentada dos carros pretos, cinzas e táxis. Pessoas agitadas, pessoas buzinando, pessoas.

Uma tarde de sossego na cidade movida a ansiedade. Devido o aumento do aluguel, a livraria e a loja de discos tiveram de encerrar suas atividades, em seu lugar foi erigido uma grande e reluzente farmácia que funciona 24 horas.

O Espelho

- Há tanta tristeza nesse mundo - escreveu no caderninho azul de folhas amareladas, suspirando fatigada. Sua sobrancelha arqueou-se levemente ao rasgar a folha do bloco e descartá-la rispidamente. Não presta, refletiu enquanto os homens de terno preparavam o comodo agitados. E Cecília apenas sentada-despejada na poltrona opulenta Verde Pantano com ornamentos dourados. Assistia. Não havia ali lágrimas mas um sentimento de suspeita, como se algo.

- A vózinha com seus 87 anos ainda vaidosa e saudável que sem mais nem menos, de repente, de uma hora para a outra. Lembro-me de sentar nessa mesma poltrona e assisti-la no seu grande espelho dourado cheio de rococós (ou seria mais de um período barroco?) pintar os olhos amanteigados, os lábios secos, as sobrancelhas inexistentes, as feições raras. Sorria para mim através do espelho, e me enchia de calafrios quando fazia isso. Seu olhar fosco através do vidro parecia pertencer a uma outra era.

Herdeira única, e Cecília nunca ao menos gostou dela. Talvez nas tardes chuvosas em que a deixava assistir televisão enquanto a mãezinha trabalhava. O pai ausente, que desapareceu um dia. E a mãe que também um dia resolveu levar uns vestidos para o concerto e nunca mais se ouviu notícias. Estudou e trabalhou muito, e por alguma ironia no fim, ou poderia ser esse o início, herdou tudo, a vida inteira. 

Ao lado do espelho, uma pequena cômoda cheia de vidrinhos. Os rouges, como diziam antigamente, os estranhos lápis coloridos que criavam linhas aonde essas já haviam a muito tempo se apagado, as pequenas amostras de perfume. Tudo muito diminuto e delicado, ofuscados pela grandeza daquele objeto. Observou pela primeira vez atentamente as esculturas cravadas na madeira, alguns cordeirinhos e querubins saltitantes, o sol e a lua cada qual em seu canto, os ornamentos demasiados que sufocavam todas as demais figuras.

Notou então sua imagem refletida no espelho. Seus longos cabelos ambar, sua pele demasiadamente pálida, a gola da camisa que não se alinhava bem com seus ombros estreitos, e seu olhar. Porém existia algo na profundezas de seus olhos que lhe provocavam os mesmos calafrios que sentira anos atrás. Sentiu que ela também não pertencia a essa Era, ou ao menos aquela menina refletida que agora a encarava com uma certa malícia no sorriso e nos olhos foscos e hipnotizantes.

- Me afastei do espelho cautelosamente, observando a Cecília refletida se acabando em risos. Toquei meus lábios na tentativa desesperada de saber se seria ela eu. Mas os gestos da imagem eram tão distintos dos meus. O jeito que alisava o cabelo com a ponta do pente de tartaruga, da mesma forma que minha vó costumava fazer. Eu nem ao menos sabia onde estava o pente da vovó e ela, com o olhar fixo ao meu, tocou de leve a terceira gaveta da cômoda para que eu o encontrasse. Desatei a rir também, ou ainda era ela? Sorria agora contente, os dedinhos vorazes se enfiando no canto esquerdo da gaveta. Apanhou um dos vidrinhos roxos-azulados e olhando para mim entornou-o entre seus lábios. Agora olhava para mim ansiosa, como se inquieta estivesse novamente aguardando a minha vez.

Lunar

O dia é meu inimigo. A noite é minha amiga. Nos primeiros raios da manhã você some, sem deixar vestígio, parece que nunca teve. As sombras se esparramam pela cidade, quando o sol se põe e a lua aparece, e de novo me pego sonhando, tenho o direito. Nos encontramos, caminhando incessante pelas ruas. Deitamos numa praça e respiramos. Dois de copas, de bar em bar. Conversando, conversando. Noite inteira.

Prazer

Envelheci... eu sei - disse Cecília calmamente, seu olhar baixo e melancólico, enquanto em uma breve pausa delicadamente alisava o cabelo âmbar com as pontas geladas de seus dedinhos rosa - Sei que todos nós envelhecemos, mas é que... - pude ver suas lágrimas contidas, impedidas de escorrer pela macia barreira de seus cílios espessos - Passou tudo tão depressa que eu mal consigo me recordar de coisas que realmente importavam, ou deveriam importar... - suspirou enquanto os pulso magros e pálidos escapavam pelas mangas da blusa de lã felpuda, esforçando-se para alcançar a caneca azul cintilante repleta de vinho quente. Notei uma pequena nuance no sorriso tímido de Cecília no momento em que seus lábios cheios docemente tocaram o líquido quente, sua inspiração profunda absorvendo profundamente o aroma das especiarias, o conforto que o calor da caneca trazia para seu corpo frágil e diminuto, os pequenos prazeres.

Benvindo o deserto das almas

Uma bomba aterrizou, explodiu
Deixando apenas destroços
E o iminente vazio
Com a melancolia veio a serenidade
O pesar e o olhar depurado sobre o calmo movimento da mente
Na letargia dos dias maquinais, tampouco a agitação, nada de euforia
O solavanco pesado reverberando nas ideias, muita fumaça
Entardecer na cidade
das avenidas barulhentas e alamedas arborizadas.

Quintal com Gatos

Encostei-me na janela do quarto observando do quarto andar o pequeno quintal abandonado do edifício. Era inverno do lado de fora e podia sentir o frio através do vidro. Pequenas manchas de vapor se formavam a medida que respirava, e desapareciam apressadas antes que eu tivesse tempo de inspirar. Avistei um gato preto caminhando delicadamente entre o verde gelado. As moitas e pequenas folhagens tão pequenas e insignificantes para nós, uma selva para o gato, naquele momento rei da floresta. Um outro gato preto atirou-se muro adentro e agora desbrava impacientemente os arbustos selvagens. Um mundo inteiro do outro lado da rua, mas nesse pequeno espaço dois gatos pretos estão sutilmente batalhando seu destino, identicos. Os rabos inquietos movimentam-se como caracois enquanto ambos mantem uma certa distância, observantes. Uma breve pausa e cada um segue o seu caminho.