Livre

Feito uma lantejoula solta no ar, um colibri voando sinuosamente num alaranjado céu. Livre como um galho de salgueiro que se solta no fim de uma quente tarde de verão, como o vapor se desprendendo da calçada rente aos primeiros pingos de uma tempestade torrencial. Não era mais uma pessoa, não era mais homem, mulher... era mais do que tudo isso. Era apenas desejo e vontade de fazer amor. Fazer afeto, fazer bem feito. Demorado, deslizando vigorosamente doce feito leite condensado. Não era mais adulto e nem criança, era a mais perfeita síntese entre a lógica e o sentido, o exterior e o interior, entre a ciência e a religião. Livre para sorver cada miríade e sutileza com intensa vivacidade. Livre para subir e sumir, e como que sonhando num átimo de segundo, poder lá de cima assisitir – há milhas e milhas de distância – papai com as mãos cheias de sangue chorando sobre o meu cadáver.