Mazela

Bem-me-quer, mal-me-quer. Sempre substituindo uma imensa auto-maldade por outra qualquer, especialmente dirigida às pessoas que bem lhe quer. Quando as portas estão fechadas, quando a honra foi manchada. Nem uma tacada de sorte lhe salvará. Um trago no meio da noite, uma puta dançando no asfalto. Nem uma boceta de salto lhe salvará. Apesar de toda mudança tecnológica as coisas andam ao deus-dará. Os hipster andam pra lá, os revoltosos cá, todos na paranóia, que abraçam a primeira causa nobre. E moralistas tentam regar suas plantas, tudo em vão. Por baixo de toda essa patranha, as placas tectônicas e o magma vulcânico vindo das entranhas. Que jorra, esquicha, sangra e chora, expalha por toda tensão. Bombando. Em cada artéria do ser-humano. Que relaxa.