"Eis me aqui, senhora detentora das emoções, bem aqui, à sua porta. Você, que vivia me chamando de aluado, farrista, sem-vergonha... Eis-me aqui, suando feito boi ladrão, é vim correndo, pra te dizer que tenho febre, especialmente na sua companhia. Sua pele, antes cheirosa, agora me dá certo asco, todo convite seu é um martírio para mim. Logo você que franzia o cenho toda vez que eu lhe contrariava, justo nas horas em que eu mais me sentia eu-mesmo: e sentir-se dono de eu-mesmo é a elevação suprema que qualquer ser-humano almeja! Puta estado de sublimação etérea! E você não passa de um micróbio! Olha o caminho lindo à frente temos para queimar! Tá bom, tá bom, sou uma criança, imaturo..."
Na fila que não andava a conversa se arrastava acirrada, era uma discussão? ou era um relato? Não sei.
Sei mesmo é que uma senhorinha, de uns 50 e poucos anos de idade, lá do fundo resmunga: É, a coisa não anda por causa desses idosos...
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