Roupa de Dormir

Ela atravessou com passo lento e tímido a sala de estar. Sentou por um instante na antiga poltrona reencapada de popeline e pôs-se a refletir, com ar de nostalgia. Momentos antes revelara a vontade de lhe beijar a boca. Sem reação continuaram em silêncio rumo ao táxi parado na esquina da noite fria. No quarto, ele lhe entregou o pijama impecavelmente dobrado, o qual ainda lavava com regularidade – feito o zelo de uma mãe para um filho que já morreu – a fim conservar o frescor e o perfume do amaciante.

Chuva

Naquele dia havia um casal sentado na beira do mar e por um instante eu suspeitei que seria a espectadora sortuda de um beijo roubado, por parte da garota. Ela inclinou-se na direção do moço, mas só para observar as nuvens. Antes tivessem se beijado, com os trovões e subitos feixes brilhantes que corriam selvagens pelos céu, e tudo teria sido muito mais dramatico - lamentei. Na noite anterior ouvi boatos de que haveria uma enxente. Tudo muito exagerado atualmente se me perguntassem, como se uma breve pancada de água pudesse encher um oceano. Eu assistia pela janela a violência na qual o barco persistia sôfrego na tentativa de quebrar a barreira invisível de ondas. E os pingos afiados multiplicavam-se como alfinetes penetrando o mar. Levantei-me e corri para fora na tentativa de avistar o casal novamente. A água cortando fria meu rosto, um quase-beijo afogado.

Agridoce

A doçura e o tormento de um grande momento.
Já não se vestia ou gesticulava daquela forma. Largou os vícios como se nunca houvera, adotando rituais e um condicionamento mais produtivo. Aparência mais tranquila. O desconforto e a insegurança varridos como numa grande faxina. Resultado de uma brutal ruptura da frágil estrutura que sustentou, anos a fio, todo um reino de imaturidade.
A casa infelizmente está vazia. Porém em ordem.

Clausura

O vazamento escorrendo de alguns pequenos furos e rachaduras que surgiram na imensa parede de aço e concreto da represa. Apenas o suficiente, para que violentamente estourasse completamente a barragem, e o gigantesco volume de água – com a voluptuosa ira de um gigante – viesse destruindo tudo o que encontrasse pela frente.

Estrangeiro

Não pertencia ou intendia pertencer a aquele lugar. Era passageiro, ou ao menos era isso que repetia para si mesmo quando as burocracias estrangeiras o afligiam. Fosse só a questão da papelada, contratava um advogado, um tradutor, e quem sabe tudo se resolveria. Mas e todo aquele barulho? Toda aquela barulheira. Toda aquela gente. Aquela lingua que se assemelhava a um ruido. Um rato escondido roendo as entranhas das paredes, enquanto a única coisa que ele podia fazer era ouvir calado. E ambas entranhas da casa e de seu corpo fatigadas de tanto roer.

Sonho

Sempre quis ser confeiteira, abrir meu próprio negócio. Nada de grandioso não, só uma portinha com cinco cadeiras dentro e um balcão. O cheiro de pão fresquinho saindo do forno direto pra boca do cliente. A casquinha crocante e quente envolvendo um miolo fofinho fofinho. Hm... E os bolos então. A espátula cortando tenra o macio chocolate com creme derretido de recheio, os suspiros rosados quebrando na superfície, Ah... a alegria de viver!

Qual o tema?

Acendeu mais um copo de vinho e entornou outra garfada de bituca vazia de cocaína. Sonha! Não se droga mais, apenas toma café e cerveja. Apenas espera uma pergunta que vinha todos os dias e relutava em ouvi-la: Como foi seu dia? Caiu desconcertado, como um naco de palmito na quadra, que o pulso ficou torto igual um garfo, ortopedia, fratura. Quatro semanas de gesso e não se ouve mais a frase: Como foi seu dia? A dona da pergunta enfim segue seu curso entremeado pela melodia das novas possibilidades, e o lacaio sem osso passeia atravancado pela sinfonia do tema, qual o tema? Desespero.