Agridoce

A doçura e o tormento de um grande momento.
Já não se vestia ou gesticulava daquela forma. Largou os vícios como se nunca houvera, adotando rituais e um condicionamento mais produtivo. Aparência mais tranquila. O desconforto e a insegurança varridos como numa grande faxina. Resultado de uma brutal ruptura da frágil estrutura que sustentou, anos a fio, todo um reino de imaturidade.
A casa infelizmente está vazia. Porém em ordem.

Clausura

O vazamento escorrendo de alguns pequenos furos e rachaduras que surgiram na imensa parede de aço e concreto da represa. Apenas o suficiente, para que violentamente estourasse completamente a barragem, e o gigantesco volume de água – com a voluptuosa ira de um gigante – viesse destruindo tudo o que encontrasse pela frente.

Estrangeiro

Não pertencia ou intendia pertencer a aquele lugar. Era passageiro, ou ao menos era isso que repetia para si mesmo quando as burocracias estrangeiras o afligiam. Fosse só a questão da papelada, contratava um advogado, um tradutor, e quem sabe tudo se resolveria. Mas e todo aquele barulho? Toda aquela barulheira. Toda aquela gente. Aquela lingua que se assemelhava a um ruido. Um rato escondido roendo as entranhas das paredes, enquanto a única coisa que ele podia fazer era ouvir calado. E ambas entranhas da casa e de seu corpo fatigadas de tanto roer.

Sonho

Sempre quis ser confeiteira, abrir meu próprio negócio. Nada de grandioso não, só uma portinha com cinco cadeiras dentro e um balcão. O cheiro de pão fresquinho saindo do forno direto pra boca do cliente. A casquinha crocante e quente envolvendo um miolo fofinho fofinho. Hm... E os bolos então. A espátula cortando tenra o macio chocolate com creme derretido de recheio, os suspiros rosados quebrando na superfície, Ah... a alegria de viver!

Qual o tema?

Acendeu mais um copo de vinho e entornou outra garfada de bituca vazia de cocaína. Sonha! Não se droga mais, apenas toma café e cerveja. Apenas espera uma pergunta que vinha todos os dias e relutava em ouvi-la: Como foi seu dia? Caiu desconcertado, como um naco de palmito na quadra, que o pulso ficou torto igual um garfo, ortopedia, fratura. Quatro semanas de gesso e não se ouve mais a frase: Como foi seu dia? A dona da pergunta enfim segue seu curso entremeado pela melodia das novas possibilidades, e o lacaio sem osso passeia atravancado pela sinfonia do tema, qual o tema? Desespero.

Motocicleta

Tinham só vinte e um quando diante do Senhor, e de mais duas testemunhas, juraram o famoso amor eterno, que dura até na tristeza e na pobreza, ou pelo menos isso era o que diziam com um filho na barriga, outro no colo, miojo e salada de pepino pra dividir na janta, e para o transporte da família uma motocicleta.

Vento gelado

Primeiro o choque, as inúmeras interrogações, enquanto os dias passam, mais lembranças vindo à tona com total significação de vazio e temor, oscilando a cortina do tempo.